Это - мои мысли о своих детских воспоминаниях.
Преподаватель по культуре речи, сказала, что это блестяще О_О

Про еду.

У многих людей воспоминания начинаются лет с пяти или же позже. У меня они начинаются с двух. Как вспышки в голове, они бьют изнутри внезапно. Кажется, будто это было не с тобой, будто ты слышала эту историю когда-то или же читала. Сейчас я упорядочила их, наконец, но до сих пор приходится в чем-то сомневаться. Было это или нет… Мучительно вспоминаешь, правда ли это или же ты где-то это читал или же видел по ТВ.
Самое раннее, пожалуй, это когда я стояла в ночной сорочке на кухне и ждала, когда же мне согреют мой долгожданный кефир с сахаром. Он вкусно пахнет, глядя на тебя с плиты, но он еще далеко, ведь сахар не полностью растворился. Я беру его в одну руку и печально и немного сонно шлепаю в свою комнату. Да, у меня была своя комната. Это уже потом в нее подселили тетю, она была старше всего на десять лет. Итак. У меня была лампа. Помните такую квадратную, всю из дырочек лампу? А когда она нагревается, разноцветная штука в ней начинает крутиться и цветные круги путешествуют по твоей комнате. Вот такая (рисунок).
Включают почти новый магнитофон panasonic и я слушаю сказки, которые мама сама записывала на кассету, а потом включала мне. Постепенно пленка стиралась и сказки становились все короче. Как я ненавидела эти моменты. Эта техника лишала меня окончания сказок. Что-то про ихтиозавренка, не так-ли? Я засыпаю. На этом мое воспоминание заканчивается.
Далее, я не буду указывать очередность, это бессмысленно.
Бабушка стряпает. Все руки у нее в муке. Точнее не все, только кисти. Это кажется странным, ведь по телевизору в кулинарной передаче у повара руки были в муке до локтя. Я размышляю, кто же врун, повар или же моя ба? И решаю, что повар далеко и что не хорошо считать женщину пекущую тебе пирожки лгуньей. Я приняла решение. Моя ба делает пирожки по-правильному.
Тумба рабочего стола высокая. По краю железная обивка. Я ноготками цепляюсь за нее и пытаюсь заглянуть туда. Не выходит. Я снова и снова пытаюсь подтянуться на пальчиках, но нет. Это дохлый номер. Я беру стул, взбираюсь на него и с наслаждением смотрю за процессом. Как бабушка залепляет края, как кладет белое тесто на сковороду и она начинает шкварчать. Я думала, сковорода рада пирожкам и поэтому шипит и булькает, приветствуя их.
Я бы сказала – по детски, не правда ли? Но не буду. А как оно еще может быть? Я не помню, как ела их, не помню как мыла руки. А может, и не мыла, зачем? Помню, как стала на цыпочках и зудящую боль кончиков пальцев, на которых я пыталась подтянуться.
Воспоминаний слишком много. Когда выкладываешь их на бумагу, они перестают существовать внутри тебя, становятся общим достоянием, путешествующим по ветру. Перестают быть чем-то интимным. Поэтому я помолчу. И полелею их еще немножечко. Может потом напишу, когда не жалко будет. А пока – извините. Всё.

- Папа, тебя учительница математики вызывает.
- А что случилось?
- Она мне говорит: "Сколько будет 7*9?", я ей говорю: "63", она спрашивает: "А 9*7?", я ей отвечаю: "Какая, нахуй, разница?"
- Действительно, какая разница? - удивляется отец, -ладно зайду.
На следующий день приходит сын из школы, подходит к отцу:
- Пап, а ты в школу ходил?
- Нет еще.
- Пойдешь, зайди еще к учителю физкультуры.
- Зачем?
- Мы занимались физкультурой, он попросил меня поднять правую руку, я поднял. Потом левую, я поднял; потом поросил поднять правую ногу, я поднял. А теперь, говорит, подними левую ногу. Я ему и отвечаю: "Я что, на хую стоять должен?"
- Да действительно, - говорит отец, - ладно, зайду.
Приходит сын из школы на следующий день:
- Пап, ты в школу ходил?
- Нет еще.
- Не ходи, меня исключили.
- Почему?
- Меня вызвали к директору, захожу к нему в кабинет, там сидит учительница математики, учитель физкультуры и учитель рисования.
- А учитель рисования нахуй пришел?
- Я так и спросил

бляяяя! ахахахах когда я посмотрю на эту запись я должна буду все понять ахахах

ахахах
рассказали сегодня что в египетской революции и русские участвуют
пресдатвляю: наши русские мужики напились и такие - ну чо? пошли? - пошли, хера ж еще делать.
и пошли наши русские молодцы, с революционным опытом богатым, в отаку с криками - за русь матушку!!!!!!!

Американский психолог Дороти Теннов в своей книге «Любовь и влюбленность» описала страстную романтическую любовь как слепой биологический механизм, обеспечивший наших предков способностью не только размножаться, но и какое-то время воспитывать общих детей. Теннов не считает влюбленность настоящей любовью, а описывает ее скорее как болезненное состояние, имеющее следующие симптомы.



Постоянные навязчивые мысли об объекте влюбленности.

Острая, болезненная потребность в ответных чувствах объекта.

Ощущение эйфории в случае взаимности.

Сосредоточенность на объекте влюбленности до такой степени, что человек может игнорировать важные обязанности и не решать насущные проблемы.

Искаженное восприятие объекта любви, часто граничащее с бредом. При этом положительные качества объекта преувеличиваются, а негативные или игнорируются, или считаются притягательными.

Сильное сексуальное влечение к объекту влюбленности.



мне нравится эта точка зрения.

- Скажи честно! Я потолстела? - Честно? Ты заебала!

короче я поняла только одно - надо говорить грише, что приду домой утром.
чтобы уж точно выполнять свои обещания.

а так, проводили круто. очень.
люблю танечку.

смотришь на гришу, когда он обиделся на тебя и сидит взъерошенный
и взгляд соскальзывает, как с масляного.
смотришь на плед рядом с ним, на стену, на обертку от кофеты - они четкие. а он нет
он мутный
и он меня никогда не поймет. так же, как я его.
он читает мои слова в дневнике, он слушает их за чашкой чая, когда я бубню что-то, обидившись.. и не понимает.
не понимает. это так тяжело
разве можно быть вместе два с половиной года и не понимать человека напротив тебя? еще как.
мы - яркий тому пример. и это настолько печально.. какое бы слово подобрать?
нестерпимо.
нестерпимо печально.